a poesia me salvou
guardou meu tempo
abriu os caminhos
devorou meu medo

a poesia escolheu
meus amores
e enfeitou em preto e branco
meus devaneios

engoliu à noite
as angústias
revelou de manhã
meus pesadelos

a poesia acolheu
uma a uma minhas palavras
refez os sentidos
aprimorou as metáforas

rabiscou à lápis
alguns desejos
e gravou em pedra
minha lápide - meu roteiro
a última dúvida convicta do espelho...

trouxestes morangos silvestres?

noites intermináveis

de um sonho agreste

dúvidas ou silêncio

um entardecer agosto

nublado seu rosto

cultivei amores na varanda

sem cautela ou medida

como se fosse minha

a sua própria vida

um voo solo até a lua

em pleno eclipse

uma tarde em marte

infinito covarde

como se um filme de bergman explicasse!

há tempos

tudo era dez anos atrás

o primeiro beck

o segundo mozart

a possibilidade infinita

de todas as escolhas

miles davis

um vinho

um compasso atrasado

um solo indefinido

em seu olhar eu dormiria tranquilo

pois tudo em você é infinito!

esta noite pensei em você

mas é estranho – dirias

meu coração é uma sala vazia

um boteco na periferia

elas sonham uma história que fascina

um cinema italiano da década de cinquenta

um fellini dentro de cada filme

mas a cena não é a mesma

nem a tristeza muito menos a alegria

naquele momento era só mais um fim de dia

um náufrago dentro de você

uma ilha....

tubarões fogem para o lado

mais escuro do oceano

aspiram a última gota de oxigênio

vibram quando atingem o plano

tomam o mesmo remédio por mil anos

quando não o encontra

flutuam como insanos

recolhem os últimos grãos

tubarões dormem aos farrapos

dentro da panela de um vulcão

por um instante
pensei em você
e este momento foi infinito
cada pedaço deste pensamento
é este poema que está escrito
dentro dele guardei seu brilho
que por horas e horas eu admiro...

espero por um momento

onde possa transformar

o barulho em silêncio

despistar a angústia

nas linhas de um soneto

navegar no absurdo

como se fosse um lamento

refazer o discurso

ser eu mesmo

em outra aventura

mudar o roteiro

dizer que foi único

mas não o primeiro

falar em poemas

de outra maneira

metáforas pequenas

para grandes problemas

se fizesse uma paródia

ou escrevesse um livro

realizaria o impossível

um roteiro que ainda não foi escrito

um romance improvável

um rascunho infinito

mas a noite desliza frenética

a passos largos

como se tudo que estivesse

para acontecer

esperasse ansioso e tranquilo

em sonhos recentes e antigos

luas, marfins, instrumentos e rosas,

traços de dúrer, lampiões austeros,

nove algarismos e o cambiante zero,

devo fingir que existem essas coisas.

fingir que no passado aconteceram

persépolis e roma e que uma areia

sutil mediu a sorte dessa ameia

que os séculos de ferro desfizeram.

devo fingir as armas e a pira

da epopeia e os pesados mares

que corroem da terra os vãos pilares.

devo fingir que há outros. é mentira.

só tu existes. minha desventura,

minha ventura, inesgotável, pura. 

* jorge luis borges

as melhores músicas

não tocam nas emissoras de rádio

am - fm - ou de bairro

 

nas calçadas onde trafego

mosaicos de olhares

desejo labirinto

uma chuva impertinente

embala o domingo

 

mais um fim de década

e o céu diluindo

nas pontas das folhas

como se fossem outras

 

um não sentimento

despido em conta-gotas

como se todas as palavras

nascessem prontas

coladas na sua boca

resumindo

digamos que oscilamos

entre alegria e tristeza

quase como dizer

entre o céu e a terra

ainda que o céu de agora e o de sempre

se ausente sem aviso

as idéias vão se tornando sólidas

sensações primárias

palavras ainda em rascunho

corações que batem como máquinas

serão nossos ou de outros?

este choro de inverno não é igual

ao suor do verão

a dor é um preço / não sabemos

o custo inalcançável da sabedoria

pensamos e pensamos duramente

e uma paixão estranha nos invade

cada vez mais tenaz

mas mais triste

resumindo

não somos o que fomos

nem menos do que fomos

temos uma desordem na alma

mas vale a pena sustentá-la

com as mãos / os olhos / a memória

tentemos pelo menos nos enganar

como se o bom amor

fosse a vida

(*) mario benedetti - tradução denise mota